Fatiga: o de cuando lo huevos ya te llegan al suelo

Esta mañana conocí al hombre más feo sobre la faz de la tierra, pero pienso hacer todo lo posible para no olvidarme jamás de su cara: los ojos pequeños y demasiado juntos, las orejas salientes cruzadas de venas rojas y finas como las de un paquidermo, un par de labios delgados que parecían encogerse de pavor bajo la nariz aguileña y sobre un pelotón de dientes amarillos en abierto motín; todo tapizado con una piel curtida por el sol y montado sobre el cuerpo andrógino que me extendió la mano y aplicó un apretón sorprendentemente seguro:

--- ¿Aquí se espera el AP3?---dijo con una voz de abismo que nada tenía que ver con su cara de romulano.

---Sí señor, aquí es---respondí con un deje de altivez, sintiéndome repentinamente tonificado por encontrar, al fin, a alguien que parecía mucho más pequeño y jodido que yo.

El bus alimentador llegó, subí con el hombre y durante el recorrido continuamos una charla aparentemente banal, salpicada de chispazos de ingenio y buen juicio (no de mi cosecha, por supuesto), que me llevaron a bajar la guardia y a abrir los ojos a un nuevo tipo de conocimiento, a una nueva forma de apreciar a la gente, a esos bultos de carne que al parecer no existen con el único propósito de robarme oxígeno.

No, ese hombre no me enseñó nada, no me llevó por los caminos de la epifanía ni me hizo ver nada en perspectiva; el hijo de puta se limitó a confirmar mi vieja sospecha, el viejo temor. Bajé del bus sintiéndome una mierda y dándome cuenta de que sigo desperdiciando mi vida intentando demostrarle a los demás que existo; atragantándome con cucharadas de cultura que me saben a calzoncillos viejos y teniendo miedo  y desconfianza de todo lo que rodea. Por veinte minutos ese hombre habló para sí mismo, seguro, indiferente a mis gestos de aprobación; respondiendo a mis preguntas solo porque le recordaban dudas propias, mirándome con sus ojos inyectados y malignos sin preocuparse en absoluto por lo que a mí me inspiraban, matando mi asco con su cuidada indiferencia.

El desprecio es una de la emociones más difíciles de fingir, por eso suele ser franco. Si sientes  que alguien te desprecia es simple y llanamente porque eres despreciable, no hay más cuerda que trenzar. 

¡A la mierda con pretender ser el puto mejor árbol junto al rio! Algunos nacimos para cosas pequeñas, para sueldos menudos y trabajos mediocres, qué se le hace. En adelante voy a tomar a ese hombre como modelo y me voy a cagar sobre la creación de Dios con total impunidad, con conocimiento de causa. Nietzsche dijo: ¿Lo que amo en los demás? Mis esperanzas, pero yo ya no voy a abrigar más esperanzas y los demás pueden ir a frotarse las nalgas contra un roble. No necesitamos dinero, ni fama, ni éxito, ni una sonrisa angélica, ni el porte de un guerrero tártaro, ni una jeta suculenta; no necesitamos nada de eso para tener paz: necesitamos desprecio, enormes cantidades de blanco y humeante desprecio; poner en el mismo lugar  a Dios, a la persona de nuestros sueños y a ese pelo inmundo que de repente nos salió en la espalda, indiferente a si debió crecer en el mentón o en el escroto. Es más, a la mierda con este post que no me pienso tomar la molestia de cerrar apropiadamente, por la sencilla razón que es lo que el hombre del AP3 habría querido que hiciera.