"Y la verdad os hará libres", dijo Jesús en una de sus borracheras

Batman interrogando a Gollum...uhhhh, y recortada para que no se vea el logo de la página de donde me la robé...ahhhh, y en tamaño "Extra grande" para potenciar el impacto icónico y transmitir un mensaje subliminal claro (?): "¿Te parece graciosa la imagen?, pues está sobre el texto, ergo, el texto también es gracioso, ergo, yo soy gracioso"...ohhhh. Y el título, ¿Qué me dicen del título? Sacrílego, para dejar en claro mi audacia y mi irreverencia: ¡Qué alocado que soy! ¡Estoy fuera de control! ¡Cáspita! ¡Recórcholis! ¡Soy tan irreverente que duele! ¡Alguien que me detenga!

Aún me sorprendo cuando en ocasiones registro cuarenta y tantas visitas al día en este blog; me dan pena ustedes, homúnculos patéticos cuya prosa, si es que me molestado en leerla, desprecio casi tanto como los desprecio a ustedes. ¡Y los seguidores! Hágame el favor. ¿Que no ven que yo no sigo a ninguno de ustedes? ¿Eso no les dice nada? Es más, ¿Desde cuándo a un mequetrefe como yo le corresponde un cuarteto de seguidores? ¡Y qué cuarteto! Un psicólogo que se está quedando calvo, un escritor frustrado, una loca que se cree poetisa y un tal Johnny Lee, un don nadie sin criterio que incluso sigue a un par de blogs "amigos" todavía más mediocres que este.

(¡Hay otro! Acabo de revisar ¡Y hay otro seguidor! Pero qué piara de tristes enajenados son todos...¡Hay que poner el gadget! ¡Sí! ¡Hay que poner el gadget donde se ven los "seguidores"! ¡Sometámoslos al escarnio público, a la ignominia! ¡Bien que se lo merecen!)

Ok. Veamos, mmm...mmm..., no; definitivamente no; todavía no me siento más libre; pongámosle más verdades a la salsa, a ver qué pasa. No voy a ser yo quien dinamite  las máximas de Jesús, que ultimadamente los borrachos siempre dicen la verdad.

Es más, salgámonos del pellejo de Frank y saltemos al pellejo del titiritero de Frank: ¿Quién es ese tipo y por qué usa un pseudónimo? ¡Frank! Bello mote, sobrio y con clase; classy, dicen los del norte; parece decir: "Llámame Franky, si crees que te lo mereces". Y "Nicotine", ¡Mmmm! Delicioso complemento, sugiere adicción, dependencia; qué aura tan atractiva; un tipazo, simplemente un tipazo. ¡Y miren! Pone una foto de Sinatra y ocasionalmente cita algunas de sus canciones; ¡Qué buen gusto! ¡Qué estilo! ¡Una mezcla entre Humphrey Bogart, Ernest Hemingway y Chuck Norris! ¡Qué hijo de puta tan encantador!

Sólo hay que pensar en lo insignificante que ha de ser un sujeto que necesita darse tantos aires, que se pone la máscara de un tipo más guapo, más talentoso y más muerto con el único objetivo de esconder su propia pequeñez y aligerarse de su propia vida. De seguro ha de ser un tipo paralizado de miedo, de desconfianza; un lapidícolo sin propósito que cuando mira a la gente sólo ve bultos de inconsistente mierda a los que desprecia, o esfinges majestuosas a las que envidia y teme.

"No fui enviado, tampoco depositado; fui arrojado violentamente como una gaviota en una turbina, y lo que consideras desesperada estupidez no es otra cosa que un desesperado intento por mantenerme en una pieza y conservar un par de plumas. ¿Ves, Mundo, rechoncha y azul bola de excremento?, ¿Me entiendes ahora? Te miento porque mis verdades son calvas y tartamudas; te miento porque no confío en ti, porque eres más alto, más rápido y más fuerte; te miento para no sentirme ridículo articulando torpemente en la lengua muerta de la Verdad, cuya fonética jamás dominé. Pero sobre todo, y óyeme bien, te miento con la esperanza de que también me mientas, de que me mientas bien. ¿Entiendes? No quiero saber lo que piensas de mí , lo que me has hecho, pero tampoco quiero que me confieses que siempre supiste lo que yo pienso de ti, lo que te he hecho. Me asquea esa sinceridad cáustica, me asquea porque todos parecen soportarlo con mucho estoicismo; pero yo no, yo soy más débil que ellos y me deshago como una galleta en una copa de vodka. ¿Que ya es tarde? ¿Que las nubes ya chocaron y nos bañaron en una lluvia de verdades? Olvídalas entonces, inténtalo al menos; o déjame fabricar una mentira que desvirtúe ese sincero chaparrón, soy bueno en eso, te juro que soy muy bueno. Escúchame y créeme por esta vez, y al final de la tarde nos estaremos secando los lomos bajo el declinante sol de lo que "no es". ¡Pero qué va! Mundo miserable, sordo y sórdido; ya me amarraste de brazos y piernas a cuatro caballos gigantes, lo que yo piense te importa una mierda, pero no vayan los señores caballos a sentir que vinieron para nada. ¡Tiren, entonces!

Dice Alberto Montt que un tipo que fecunda a su madre de sí mismo merece todo nuestro respeto, y no seré yo quien contradiga al señor Montt, pero lo que es mi credulidad, bueno, el acusado tendrá que resucitarme un par de muertos antes de empezar a negociar eso. Y no, no le creo, la verdad no me libera, por el contrario, me esclaviza y me disminuye; su sonido es como el golpe seco de la cabeza de un bebé chocando contra una pared; como el rumeo de un hombre que mastica la carne de su propia madre. Me viene a la mente la frase que cierta vez leyera en la camiseta de alguien: If Jesus comes back, I´ll kill him again...and again...and again.