Aburriendo a Frederick Charles Krueger

Alguien escribió alguna vez: "El infierno es un amplio campo verde bajo un despejado cielo de agosto: tú podas el césped". Al principio me costó entenderlo porque en mi lado del planeta los agostos son endiabladamente lluviosos, y con excepción de algún pequeño y triste jardín ocasionalmente humedecido por la orina tibia de algún borracho, no solemos tener amplios céspedes de los qué ocuparnos. Somos gente sencilla, gente que no puede concebir un bonito infierno paradisiaco.

Creo que es en Fight Club donde alguien dice: "Cuando se padece de insomnio nada parece real. Las cosas se distancian. Todo parece la copia de una copia de otra copia", y por lo mismo no voy a poner mis manos en el fuego por la veracidad de esta frase o por lo fidedigno de su procedencia, porque me está matando el insomnio y a mi criterio se le alborotaron las hormonas cuando no duermo. Quién sabe, a lo mejor la frase es mía, a lo mejor soy brillante y todo este historial de mediocridad es sólo una broma elaborada que le estoy jugando a alguien. No sé, sólo quiero meterme en la cama y descomponerme en silencio; meter la cabeza en la entrepierna de la almohada y sentir como me aprieta las sienes con sus piernas de lana fría; eso.

En fin, no va a ser regurgitando en sus mentes como el bendito sueño va a llegarme, habrá que hacer la lucha, intentarlo una vez más, meterme en la cama e intentar morirme un rato. De haber sabido que pasaría por esto abría ensuciado más mi conciencia; al menos tendría una razón.

"El infierno es una pequeña cama de madera bajo una ventana enrejada por donde la luz de la luna se cuela: tú cuentas las ovejas."